Я посылаю в эфир туманную стаю мыслей,
За нею тянуться все недогоревшие письма.
Через линии-вены метро, просачиваясь сквозь ресницы,
Мои мысли несут тепло, осень и запах корицы.

Они пролетают сквозь сталь, броню, безразличье даже.
Мои мысли совсем не ценны и не подлежат продаже.
Они- лишь пустая печаль, и линии радиостанций
Транслируют по проводам все, что не прошло инстанций.

И матовый дым сигарет струится по рифме-коже.
Уютно закутавшись в плед я жду твои мысли тоже.
И мягко искрится вино и мысли блекнут и тают.
И я понимаю: они к тебе не долетают...